Mi esposo se casó con otra mujer usando mi dinero, pero cuando regresó de su luna de miel, la mansión que planeaba compartir con ella ya no existía.
Vendida.
No amenazada. No puesta en venta como parte de un drama para asustarlo.
Vendida.
Para cuando Mauricio Ríos bajó de aquel taxi del aeropuerto con su amante, las cerraduras ya habían sido cambiadas, las cuentas congeladas, el título transferido y la vida que creía estar robándome ya había desaparecido.
Lo que él no entendía entonces era que perder la casa sería la parte más pequeña de lo que estaba a punto de perder.
Eran casi las ocho de la noche cuando todo se rompió.
La Ciudad de México se veía dorada y gris a través de los ventanales de mi oficina en Polanco; abajo, las calles aún latían con el tráfico, los faros dibujando cintas de luz entre torres de acero y piedra costosa. Mi equipo acababa de cerrar la adquisición más importante del año, el tipo de trato que la gente en mi industria persigue durante meses y presume durante años. Todos se habían ido a casa horas antes. Yo seguía allí, descalza bajo el escritorio, con el cabello recogido en un moño suelto, mirando hojas de cálculo y firmas mientras la adrenalina se me escapaba y solo quedaba el cansancio.
Ese se había convertido en el ritmo de mi vida.
Construir.
Trabajar.
Sostener.
Pagar.
Repetir.
Mi esposo disfrutaba de ese ritmo sin escuchar nunca la música detrás.
A Mauricio le gustaba el lujo como a otros les gusta el oxígeno. Lo consideraba natural. Entraba en la comodidad como si hubiera nacido con derecho a ella. El coche importado, la membresía del club privado, el reloj que lucía en los almuerzos de negocios, la mansión en Bosques de las Lomas con su entrada de piedra pulida y sus setos perfectamente recortados, el dinero mensual que le enviaba a su madre, las vacaciones, las cenas, el personal de la casa, las pequeñas “emergencias” que siempre terminaban siendo costosas cuando llegaban a mí.
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